冬夜的寒涼淹沒一切蟲鳥之聲,融化的蠟油順著木雕蓮花瓣下滴，無聲落在年的手背。

有，卻不痛。

靠在椅背上，他輕抬起手來,目從凝固的蠟痕不經意移向腕骨。

“折竹,你是不是自殺過？”

莫名的,的聲音在耳畔回。

年半垂眼簾,在

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