高大俊逸的年安靜躺在屋前睡，廊窗投進的熹微晨和，似是將他冷棱角也磨平了幾分。

年如鋒劍眉擰川字型，薄蒼白，他手里攥著黑水筆，頭下枕著一個本子，冷汗順著細碎黑發滴落，本面留下一灘水漬。

仲野做的應該不是一個好夢。

他在想什麼？

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